ROSARIO CASTELLANOS

Nació en la Ciudad de México, el 25 de mayo de 1925. Vivió su infancia y adolescencia en Comitán, Chiapas,México; falleció en Tel Aviv, el 7 de agosto de 1974. Estudió la licenciatura y la maestría en filosofía en la Universidad Nacional Autónoma de México. Con una beca del Instituto de Cultura Hispánica estudió cursos de posgrado sobre estética en la Universidad de Madrid.Fue promotora cultural en el Instituto de Ciencias y Artes en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; directora deTeatro Guiñol en el Centro Coordinador Tzeltal-Tzotzil, en el Instituto Nacional Indigenista en San Cristóbal, Chiapas; directora general de Información y Prensa de la Universidad Nacional Autónoma de México (1960-1966); profesora en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México (1962-1971). Se le nombró embajadora de México en Israel de 1971 a1974. Fue becaria Rockefeller en el Centro Mexicano de Escritores de 1954 a 1955. Obtuvo el Premio Chiapas 1958, por Balún Canán. En1961 se le otorgó el Premio Xavier Villaurrutia por Ciudad real. En 1962 su libro Oficio de tinieblas obtuvo el Premio Sor Juana Inés de la Cruz. Además,fue merecedora al Premio Carlos Trouyet de Letras,1967, y al Premio Elías Sourasky de Letras, 1972.

Su obra ha sido incluida en diversas antologías y traducida a varios idiomas.

DESAMOR

Me vio como se mira al través de un cristal

o del aire

o de nada.

Y entonces supe: yo no estaba allí

ni en ninguna otra parte

ni había estado nunca ni estaría.

Y fui como el que muere en la epidemia,

sin identificar, y es arrojado

a la fosa común.

LO MEJOR DE LO MEJOR

Gracias, no creí que existiera alguien que entendiera mis estados de ánimo a través de mi blog, a través de lo que escribo...

Eso sólo puede significar que:

ERES INCREÍBLE.

TE QUIERO MUCHO...

VAN GOGH

Vincent Willem van Gogh [vɪnˈsɛnt vɑn'xɔx] (*30 de marzo de 1853 - † 29 de julio de 1890) fue un pintor holandés y figura destacada del Postimpresionismo. Llegó a pintar 900 cuadros (27 de ellos autorretratos), 1.600 dibujos y escribió 800 cartas, 650 de ellas a su hermano Theo, el único que le comprendía.

OBRA

Van Gogh produjo todo su trabajo (unas 900 pinturas y 1100 dibujos) durante un período de solamente 10 años (etapa de 1880-90) hasta que sucumbió a la enfermedad mental (posiblemente un trastorno bipolar). Decidió ser pintor cuando tenía 27 años y siempre quiso reflejar la vida en sus obras. Su fama creció rápidamente después de su muerte, gracias a la promoción de la esposa de Theo que, aunque no tuvo una buena relación con Vincent, resultó ser la única heredera de toda su obra tras la muerte de su esposo, ocurrida poco después de la de Vincent. El mayor impulso de su obra vino especialmente después de una muestra de 71 de sus pinturas, en París el 17 de marzo de 1901 (11 años después de su muerte).
La influencia de Van Gogh en el expresionismo, fauvismo y los principios del abstraccionismo fue enorme, y se puede notar en muchos otros aspectos del arte del siglo XX. El Museo Van Gogh en Ámsterdam se dedica al trabajo de Van Gogh y a los de sus contemporáneos. El museo de Kröller-Müller en Otterlo (también en los Países Bajos), tiene una colección considerable de las pinturas de Vincent van Gogh.
Varias de las pinturas de Van Gogh están entre las pinturas más caras del mundo. El 30 de marzo de 1987 la pintura Lirios de Van Gogh fue vendida por un valor récord de $53,9 millones en Southeby's, Nueva York. En 15 de mayo de 1990 su Retrato del Doctor Gachet fue vendido por $82,5 millones en Christie's, así estableciendo un nuevo precio récord.

EL ALCALDE DE FURNES- SIMENON

El alcalde de Furnes, es una novela que me impresionó mucho debido a que lo único que había leído de Gerges Simenon, eran algunos relatos del inspector Maigret, un comisario ficticio de la policía judicial francesa creado por Simenon y que ha protagonizado 78 novelas y 28 cuentos, dedicado a resolver los casos más sonados mediante la comprensión de las formas de vida de sus investigados, pensando, comiendo, viviendo como ellos.

En "El Alcalde de Furnes", Simenon nos muestra otra visión del ser humano. Terlinck, el protagonista de la historia sufre una transformación apenas perceptible, todas las cosas que acontecerán en su amado Furnes, terminarán con el orden perfecto que él, como alcalde, había establecido. Simenon nos muestra en esta novela como hasta los hábitos más arraigados pueden ser removidos del ser humano cuando fuerzas exteriores a este destruyen su rutina.

Joris Terlinck , un hombre autoritario, taciturno y de mal carácter, que de la nada se ha creado, sin demasiados escrúpulos, una situación más que envidiable, es el polémico e incómodo alcalde de Furnes. El sistema de temor y servidumbre impuesto por él impera tanto en la familia y en la fábrica de tabaco de la que es propietario, como en el Ayuntamiento, donde su único rival es el presidente del Círculo Católico de la ciudad, Leonard Van Hamme. Pero, un día, un empleado suyo se suicida porque él se niega a adelantarle algún dinero para ayudar a abortar a su amante Lina, que no es otra que la hija de Van Hamme. A partir de entonces todo se complica, y la compleja naturaleza de Terlinck, aparentemente sólida e inquebrantable, irá agrietándose de tal manera y de un modo tan inesperado que nadie en Furnes hubiera podido imaginar unos meses antes los extraordinarios acontecimientos que conmoverán la ciudad.

Simenon George. El alcalde de Furnes, Barcelona, Tusquets, 1993, 230 p.p.

EDUARDO LIZALDE

El tigre en la casa

El tigre en la casa
(Fragmento, editorial Universidad de Guanajuato, 1970)

2. El tigre
Hay un tigre en la casa

que desgarra por dentro al que lo mira.

Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,

y sólo puede herir por dentro,

y es enorme:

más largo y más pesado

que otros gatos gordos y

carniceros pestíferos de su especie,

y pierde la cabeza con facilidad,

huele la sangre aun a través del vidrio,

percibe el miedo desde la cocina

y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:

coloca su cabeza de tiranosaurio

en una cama

y el hocico le cuelga

más allá de las colchas.

Su lomo,

entonces, se aprieta en el pasillo,

de muro a muro,

y sólo alcanzó el baño a rastras,

contra el techo,

como a través de un túnel de lodo y miel.

No miro nunca la colmena solar,

los renegridos panales del crimen de sus ojos,

los crisoles de saliva emponzoñada de sus fauces.
Ni siquiera lo huelo, para que no me mate.
Pero sé claramente que hay un inmenso tigre encerrado en todo esto.

4
Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses:

que se pierda

tanto increíble amor.

Que nada quede, amigos,

de esos mares de amor,

de estas verduras pobres de las eras

que las vacas devoran lamiendo el otro lado del césped,

lanzando a nuestros pastos

las manadas de hidras y langostas

de sus lenguas calientes.

Como si el verde pasto celestial,

el mismo océano, salado como arenque,

hirvieran.

Que tanto y tanto amor

y tanto vuelo entre unos cuerpos

al abordaje apenas de su lecho, se desplome.

Que una sola munición de estaño luminoso,

una bala pequeña,

un perdigón inocuo para un pato,

derrumbe al mismo tiempo todas las bandadas

y desgarre al cielo con sus plumas.

Que el oro mismo estalle sin motivo.

Que un amor capaz de convertir al sapo en rosa

se destroce.

Que tanto y tanto, una vez más, y tanto, tanto imposible amor inexpresable

nos vuelva tontos, monos sin sentido.

Que tanto amor queme sus naves antes de llegar a tierra.
Es esto, dioses, poderosos amigos, perros,

niños, animales domésticos,

señores, lo que duele.

5
Para el odio

escribo para destruirte marco estos papeles

exprimo el agrio humor del odio en esta tinta.

En esta hojas,

que escupo hasta secarme,

arrojo todo el odio que tengo

y es inútil. Lo sé

Sólo te digo una cosa:

si estas últimas líneas fueran gotas,

serían orines.

MEMORIA DEL TIGRE- E. LIZALDE

El lunes estuve un rato en la biblioteca, dos horas; en realidad estuve tanto tiempo ahí porque esperaba que el centro de cómputo se desocupara. Aproveche y me puse a leer “Memoria del tigre” de Eduardo Lizalde. Fue demasiado sorprendente pasar largo tiempo leyendo sus poemas por varias razones. La primera: tengo terribles problemas de concentración y nunca consigo leer en un lugar donde hay muchas personas; la segunda razón: leo muy poca poesía. El punto es que me gustó el estilo de Lizalde. De este libro –en realidad es una antología- decidí leer “El tigre en la casa” (1970), fue una experiencia distinta; disfrute mucho esos poemas. En especial la manera en que el embrujo del amor y la rabia, el rencor, del desamor se conjugan. No sé mucho de poesía, pero Lizalde consigue transmitirnos toda la visceralidad con la que confecciona sus poemas. Un poeta muy recomendable, para insultar-olvidar al ser que alguna vez amamos.

***Lizalde, Eduardo. Memoria del tigre, México, Katún, 1983, 265p.p.

SI ME MIRAS

En esta esquina habitable de mi cuerpo,
consigues albergar tus pasos;
tu lenguaje solitario deja huellas en mi esencia,
tu simple olor inunda esta penumbra,
es tu indescifrable paso el que me mata.

Si me miras negaré al sol que enciende en tu presencia,
Lanzaré a los bosques mi perseguido sentimiento,
huiré a lo profundo de la tierra.

Me has convertido en fugitiva de mis sueños,
crece entre mis dedos el dolor
y el discurso pesado se me ha vuelto.
Escondo en el recodo del silencio mi figura,
no soy más que una estrella entre tus manos.

No puedo negar lo que hay adherido a estos huesos,
lo que despierta ajeno a mi roca amorfa que no late.

Si me miras,
simplemente callaré.

SUEÑO

La luz
-denso submarino que me envuelve-
va formando burbujas en mis ojos,
las gafas tejen en la retina las palabras.

La carne –ya de por sí débil-
se marchita en esta cama,
el ventilador apenas puede con tu ausencia.

Un golpe,
triste lluvia,
amartillado,
pone fin a este sueño.

Es el dolor clamando ante mi puerta.

POST MORTEM

Hay una herida,
aquí,
que me invita a no verte.

Sujeto las agujetas,
el reloj marca las ocho,
es lluvia la que recorre las paredes y despinta de golpe palabras,
océanos,
música,
llanto.

Esta noche no entrarás entre mi almohada,
no recorrerán tus labios el paisaje inmenso de mis sueños,
no brillará tu pupila en mi regazo,
te arrancaré del fondo de mi cuerpo.

Hay un clavel marchito en mi memoria,
me obliga a olvidarte,
borra lo que alguna vez fue agua
desierto.

Marchítame,
muerde el inservible órgano dador de vida,
mastícalo,
que se extinga,
para al fin obligarme a renunciar.

ESCULTURA

A solas
en el recóndito inconsciente de mis pasos,
me descubro tuya,
prolongación de tu sangre,
polvo de tu encanto,
inmensa lluvia de tus ojos.

Te pertenezco
fuimos prefigurados para estar juntos,
para esconder en nuestros ojos el pecado,
mármol,
tatuaje,
sol,
desierto.

Eres la belleza que me fue negada antaño,
cincel que esculpe mi dolor,
arpa silente entre mis huesos.

En el recodo del sueño te descubro,
libre,
sonoro,
cal seduciendo mi vientre congelado.

Pertenezco a tu mano enjuta,
a tu mirada jeroglífico vacío,
a tus labios que me poseen sin tocarme.

Soy tu sangre,
tu deseo.

Angélicos, tus brazos se desnudan
al mero silencio de tus ojos.

Me cubro la frente con tu ausencia,
prolongo el tiempo:
contemplación eterna de ti.
granito,
barro,
tierra,
todo lo que ansío modelar está en tu cuerpo.

No me descubras,
no alcancen tus ojos a mirarme,
caería en el delirio,
esculpiría tu figura con mi llanto.

INALCANZABLE

Es él en las tardes el diluvio que trastorna las palabras,
pan
dolor
calma,
sosiego de las noches sin prozac.

Es llanto que interrumpe sueños,
forma manchas de sal entre la tierra,
perfecto,
lúcido,
eterno.

Vierte dolor en el regazo de mi cuerpo,
enciende luto en la aureola de mi sangre.

Sus labios son prolongación de mi deseo.
¡Viva por siempre su sonrisa en los límpidos espejos que le cubren,
viva su piel siempre lejana a mis palabras,
y que mis labios de pecado no le alcancen!

ROMEO DEFINE A SU JULIETA

Julieta es la postergación de mis anhelos,
ella sabe cuando conseguir un no,
cuando mentirle al viento;
ordena mis tiempos,
salada música embriaga su voz mi cuerpo límpido.

Sus manos tienen lunas y deseos,
paz brota de su llanto,
mueve horizontes,
mantiene mis brazos pendiendo del abismo,

Es todo y es nada,
(sabio poeta el que dedica sus versos a las rosas
pues ellas no lo entenderán)
es diluvio en el océano de mis dudas,
salada grieta en mi centro,
huye en las noches que se mueren,
es un sol brotando de mi vientre.

Es.
Solo es.

Sigue mi Rastro-Eyra Wong

Pues este poema viene directo del blog de mi clon: una muy buena amiga xD Le pedí autorización para publicarlo en mi blog, porque lo leí y me encantó. Ella tiene la cualidad de despertar sentimientos en las personas que la leen; es todo lo visceral que a mi me falta ser. Y pues no agregaré más... lo leeré de nuevo xD

SIGUE MI RASTRO

Sigue mi rastro, las gotas brillan con la luna. Tu voz suena vacía esta noche y mi alma perdida se quedará. No mientas ya, no te duele mi partida, tampoco sientes mis manos, cuando viajan por tu piel. Estás aquí por culpa, porque morí por tí, por tu ausencia, por tu lejanía, por aquella carta que no escribiste y el poema que sí llegó. Pero no importa, no sientas más pena por mi corazón inmóvil. Es sólo un órgano, y yo, soy solo nada. Ni siquiera un recuerdo, porque mañana me olvidarás. Vuelve a tu casa, entra en tu cama y deja que Morfeo te robe un poco de tu existir, piensa que sólo fuí un recurso, una comedia griega mientras la esperabas; después, llénala de caricias, de besos y átala a tus pies, como alguna vez tu voz prometió. Sigue mi rastro, déjame en mi nuevo hogar, después, vuelve a respirar.

PECADOS

Hay quienes piensan que el hueco de una cama forja el mundo,
que dormir bajo la piel ajena llena el aire de pecado;
sabia naturaleza vagar en la memoria.

Piel,
brazos,
poetas,
el milagro se consuma entre los cuerpos,
un poema inunda el espacio roído de los días,
tocar,
matar,
¿no es al fin y al cabo todo un sacrificio?

Esta noche no saldrá mi recato de la almohada,
fingiré un sueño que no me pertenece,
alejaré tu mirada de lluvia de mis labios.

La agonía se agolpa entre la tierra,
un denso colmenar fluye en este lago
en el perdido desierto de mis muslos que surcarán poemas en el viento.

¿Quién fuera?

Quién fuera encantador
Para a golpe de magia abrir
vaciar
el cofre de tu cuerpo.
Explorador que recorriera la fuga de tus manos,
desiertas,
flageladas,
mariposas que seducen a la noche.

Quién fuera el manto que cubre tu desdicha.
el odio que derrumba el muro que te esconde,
solitario acompañando tu plegaria,
viento,
sol,
escarabajo que te oculte,
que musite versos nuevos en tu almohada.

Dolor que bañe tu rostro con la lluvia,
sangre manando de tu piel,
sal,
sonrisa,
fuego entre tu vientre.

Quién fuera temor en tu abandono,
para colmarse para siempre en tu figura

LA COSTA DEL SILENCIO- MAGO DE OZ

El mar escupía un lamento
tan tenue que nadie lo oyó.
Un dolor de tan adentro
que toda una costa murió

Llora lamentos la nube que enfermó
y escribe espantos en la arena el dolor.
Arrulla el miedo a un delfín que bebió,
entre un agua negra, su suerte emigró

Ven, quiero oír tu voz,
y, si aún nos queda amor,
impidamos que esto muera.
Ven, pues en tu interior
está la solución,
de salvar lo bello que queda

Donde se acomoda la usura
nacen la ambición y el poder,y
este germina en la tierra,
que agoniza por interés.

Y una gaviota cuentan que decidió
en acto suicida inmolarse en el sol.
Ríe desprecios un barco que encalló,
y se desangra en su lecho: LA MAR

Ven, quiero oír tu voz,
y, si aún nos queda amor,
impidamos que esto muera.
Ven, pues en tu interior
está la solución,
de salvar lo bello que queda

Hagamos una revolución,
que nuestro líder sea el sol,
y nuestro ejército
sean mariposas.

Por bandera otro amanecer
y por conquista comprender
que hay que cambiar
las espadas por rosas

Ah! Mientras te quede aliento
ve a buscar con el viento
ayuda, pues apenas queda tiempo

Ven, quiero oír tu voz,
y, si aún nos queda amor,
impidamos que esto muera.


Ven, quiero oír tu voz,
y, si aún nos queda amor,
impidamos que esto muera.
Ven, pues en tu interior
está la solución,
de salvar lo bello que queda

Ven, quiero oír tu voz,
y, si aún nos queda amor,
impidamos que esto muera.
Ven, pues en tu interior
está la solución,
de salvar lo bello que queda

Quiero oir tu voz!!!

POR LAS COSAS QUE ALGÚN DÍA TENDRÁN SOLUCIÓN, POR LOS DÍAS OCIOSOS, POR COMPARTIR CUANDO MENOS EL DOLOR...

He descubierto que la EMPATÍA es un mal universal... Ando cargando con el Universo a diario...

Clon:

No sé que pase, pero estoy contigo. Para siempre. Aunque el unicornio de la luna desaparezca.

Te quiero.

SI ME REGRESO ME MUERO- ANA KLEIN

" Regrésate Juan... Si me regreso me muero...

Entonces quédate...si me quedo también me muero..."

A mi clon

Este libro llegó a mis manos por casualidad –una de esas casualidades que de tan cotidianas se convierten en mitos y milagros-, y por casualidad también, Juan Paloma, el protagonista de esta novela, se enamoró, igual que yo, de la luna y del “Claro de luna” de Bethovenn. Ambos, él y yo –y pocos más- hemos enfermado de fantasía, vamos por el mundo agonizando; alejando a “los sanos”, a aquellos que nos rehuyen por temor a que los sueños que llevamos tatuados en los ojos los contagien.

“Si me regreso me muero” es una novela tan corta que bien podría caber en la palma de una mano, que fácil se acomodaría en un rincón de la memoria. Llena de un lenguaje delirante, de un discurso que desespera los sentidos hasta el punto de no saber si ponerse a llorar o a maldecir a la luna ya bendita.
He descubierto en este libro un lenguaje que me evoca a “Pedro Páramo”, como si Juan Paloma y las “siempre suyas”: Pilar Luna, Mariana Ríos y María Nepomuceno habitaran en ese recodo del tiempo en el que se ha quedado la Comala de Rulfo; como si Juan hubiese conseguido traspasar la barrera del tiempo y se instalase en el limbo de los que sólo saben soñar.

La historia nos cuenta la vida de este hombre enfermo de fantasía que bebe para olvidarse de Dios y de sí mismo. Le acompañan Pilar Luna, “…Pilar Luna de la agonía de la tristeza, de la poesía…”; Mariana Ríos “…exiliada en los rencores y cuyo amor se volvió de odios…”,”…Mariana Ríos cuando me acuerdo de ti me vuelvo de llanto, de eso se volvió tu fuga…” y María Nepomuceno quien logra que Juan Paloma se vuelva de estrellas al verla aparecer, “…Te vi María Nepomuceno, sólo por eso, a éstos ojos no se los van a comer los gusanos”

Ana Klein nos revela en este libro a un Dios que exige no cometer ningún error. Para Klein el amor no puede imaginarse sin culpa; para amar habrá que ser luego castigado.

Un libro recomendable -cuyo prólogo fue escrito por Elena Poniatowska- para empezar a agonizar de fantasía; para reconocer al unicornio de la luna; para vagar por callejones que hace tiempo frecuentabamos y al final, antes de morir para siempre de imaginación, concluir al igual que Juan Paloma:

"...buscar la rosa azul aunque no exista; no quiero perderme la vida por miedo al infierno. Sin amor todo es inútil, hasta Dios..."

Klein Ana. Si me regreso me muero. Jorge Porrúa Editorial, México, 1984, p.p. 75.

Arreglo floral- Héctor Carreto

Después de enfadar a los intocables
y de recibir la negativa del maestro,
me pregunto:
¿seré yo el equivocado?
Quizá deba cambiar de poética.

Mi poesía, entonces,
dejaría de ser esta corona de espinas
que con quemantes versos ofende al Déspota.
Mejor compongo un arreglo de azucenas.

Así, acaso sea perdonado
y algún día me incrusten en la Antología Oficial
como a quien acomodan en un cajón

de la cripta de familia.

De su poemario Coliseo. Premio Nacional de poesía Aguascalientes 2002
Héctor Carreto

CLOSED

La fábrica de letras ha cerrado, por -tiempo definido- SIEMPRE...

Agendando...

Semana interesante: Hoy inicia el taller de poesía con Hector Carreto. Espero que eso mejore mi semana de la mala suerte.

Estoy atareada con la lectura de "Los mitos de Cthulhu" de Lovecraft y otros autores y con "Corazón tan blanco" de Javier Marías. Además tengo en lista de espera:

- Frankenstein de Mary W. Shelley.
- Así hablaba Zaratustra de Nietzsche.
- Samahua de Leonardo Da Janandra.

Ahhhh y antes de que se me olvide: mañana es la lectura de los textos que llevamos al taller a las 7 pm, en la explanada del Centro Cultural. Leeré un cuento, "El cumpleaños" y me estreso, porque mi dicción, a mi parecer, es terrible. Además a las 12:30 voy a un programa de radio Universidad a hablar de lo del concurso de cuento, aunque con mi elocuencia de seguro me quedaré callada. en fin dejaré que la niña que ganó hable xD