Las lunas viajan. A ciclos se nos presentan las pasiones, mientras la lluvia remienda cielos y silencios. Una canción puebla la noche, otorga sus pasos, su timbre perpetuo realiza sueños imposibles, metáforas que danzan en el viento.
Incandescentes las abejas viajan en pos del tiempo que Proust no rescató, fragancia de rosas marchitas por la sal.
¿Cuánto tiempo habré de navegar en este mar de desahuciados, en este galeón que cubre mis misterios?
¿Qué lunas habrán de desnudar palabras e insomnios y miedos en baúles escondidos?
¿Qué mar se tragará mi lucidez?
Incandescentes las abejas viajan en pos del tiempo que Proust no rescató, fragancia de rosas marchitas por la sal.
¿Cuánto tiempo habré de navegar en este mar de desahuciados, en este galeón que cubre mis misterios?
¿Qué lunas habrán de desnudar palabras e insomnios y miedos en baúles escondidos?
¿Qué mar se tragará mi lucidez?
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