PECADOS

Hay quienes piensan que el hueco de una cama forja el mundo,
que dormir bajo la piel ajena llena el aire de pecado;
sabia naturaleza vagar en la memoria.

Piel,
brazos,
poetas,
el milagro se consuma entre los cuerpos,
un poema inunda el espacio roído de los días,
tocar,
matar,
¿no es al fin y al cabo todo un sacrificio?

Esta noche no saldrá mi recato de la almohada,
fingiré un sueño que no me pertenece,
alejaré tu mirada de lluvia de mis labios.

La agonía se agolpa entre la tierra,
un denso colmenar fluye en este lago
en el perdido desierto de mis muslos que surcarán poemas en el viento.