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miércoles, 22 de abril de 2009

Tarde de miércoles.

Las 5:01 PM. Pienso que es infantil querer que todo sea tal y como nosotros queremos. Yo le llamo: 'Poca tolerancia a la frustación'. ¿Qué nos lastimó tanto que ahora pensamos que si las cosas no son como deseamos el universo no vale la pena?' Nada malo me ha pasado, mis días han sido demasiado tranquilos, he tenido una vida bastante fácil y hoy, me alegra decir que conforme pasa el tiempo me convierto en un ser maduro y capaz de comunicar mis sentimientos; sin embargo, siempre habrá personas que me ayuden a retroceder; ¡Así es esto! Hay tantas cosas que aprender, tantas cosas que 'desaprender'. Por el momento me conformo con tres cosas que debo 'reaprender': Quiero ser de nuevo una persona puntual; deseo poder concentrarme y escribir más; quiero cuidar mi salud. Por el momento, sólo eso, que al fin de cuentas todo me lleva hacia adelante.
Gracias por creer en mí. Me hacía mucha falta que alguien lo hiciera. ¡Me too!

miércoles, 6 de agosto de 2008

ANTES DE TI





Antes de ti, nada era cierto.


Las flores se marchitaban a mi paso


y la sombra del día me negaba su ternura.



Antes de ti, mi silencio producía espanto entre los vivos


y mi tristeza vagaba por el mundo.



Amor, antes de ti, todo era malo,


sin tu presencia el mar no devolvía mis palabras


y el viento se llevaba hasta mis lágrimas.



Ahora estoy en ti y el cielo se caído entre mis manos;


el fuego ha consumido las células malignas


y hasta mis noches se han teñido con tu nombre.



Amor, después de ti no quedará rastro de la lluvia,


sólo mi cuerpo enredado con tu sombra…



06 agosto de 2008




sábado, 28 de junio de 2008

FORTALEZA





¿Y qué si el mundo se detiene,


mi alma expira,


y el silencio se apodera de mi cuerpo?




¿Y qué si las calles se llenan de desprecio,


y las nubes me señalan con su odio?



¿Y qué si la tierra se abre llevándose mis sueños?



¿Y qué?



Mientras tu voz resuene en mi pecho y tu nombre este atado al mío, no perecerá mi cuerpo.











23 MAYO 08

jueves, 24 de abril de 2008

AURA-CARLOS FUENTES

“Consuelo, también el demonio fue un ángel, antes..."

No había mas. Allí terminan las memorias del general Llorente: "Consuelo, le demon aussi etait un ange, avant..."

Fuentes, Carlos. Aura (1962). 12. ed. México: Ed. Era, 1977. (Biblioteca Era)

OBALDA

Matías se acomodó en una silla; colocó el montón de hojas sobre la mesa y tomando la pluma intentó escribir. Tras unos segundos de silencio desistió de su propósito. ¿Para qué escribir esa historia; para qué contarle al mundo lo ocurrido si sabía que nadie lo creería?

Escuchó el sonido del viento allá afuera; los cristales de las ventanas temblaban una y otra vez, anunciando la llegada de la que sería una noche de insomnio para él. Una vez más intentó emprender la tarea que se había propuesto, acomodó las hojas y empezó a escribir mientras el viento despojaba de sus últimos ropajes a los árboles.

Hace días que no llueve en el pueblo; el acontecimiento ha mantenido demasiado alteradas a las mujeres, acostumbradas a repetir una y otra vez historias de gente viviendo entre la humedad y la tristeza que se le pegan a uno al cuerpo, como una especie de moho, a consecuencia de la lluvia que no ha cesado de caer en ocho años, hasta la mañana de este martes.

El silencio se hizo a las siete de la mañana; cuando los hombres salían de sus casas para dirigirse al trabajo notaron que el cielo se encontraba demasiado claro y que el rumor de la lluvia golpeando contra la tierra ya no estaba. Sus ojos acostumbrados a la penumbra que los nubarrones se empeñaban en perpetuar, fueron repentinamente invadidos por una luz que casi habían olvidado: el sol surgiendo tras las nubes. Ninguno de ellos dijo nada. Continuaron su camino, bordeando los arroyos formados en las calles, sin mirar atrás, pensando en que a esa hora, en otro lugar lejano la lluvia empezaba a caer.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

LUNA LLENA VI (PERDICIÓN)





Bajo el influjo de la luz de luna
deje arrastrar mi cuerpo,
el lobo me miraba fijamente,
el brillo de sus ojos conmocionó mis latidos.

La noche
oscuro manantial en que mis sueños eran rotos
clamaba sangre,
trozos de piel,
y una palabra que silenciara otras palabras.

De pie frente a él,
escucho sus latidos,
y el vendaval surcando sus pulmones.


Bajo el pelaje oscuro su aroma me hipnotiza,
mis secretos desgarran la oscuridad,
acerca su enorme cuerpo a mi espalda,
siento su respiración bañar mi cuello.

La luna oculta su faz tras una nube,
el lobo, ahora hombre,
siente mis manos correr por su espalda,
mi boca recorre los callejones inciertos de su piel,
mientras su sombra cubre lenta mi cintura.

La oscuridad termina en nuestros cuerpos,
siento el dolor de sus dientes clavados en mi cuello
y el goce de mi sangre corriendo entre su rostro.

Se aleja
y el brillo de mis ojos le revela que esta es
la noche primera de lo eterno...

30 NOVIEMBRE 2007

domingo, 16 de diciembre de 2007

Nadie te ama como yo






Pues heme aquí, a pesar de la opinión, de mi hermano por supuesto, de que son mis canciones las que me ponen triste, he vuelto a las andadas. Ya tuve suficiente de Cassius y un Alex Gaudino, DJ's ambos, creo que mis oídos están algo cansados de escuchar Clumsy de Fergie, y la música del Grupo Niche, salsa porque no sé de dónde pero con ella el ritmo viene a mí, como que me está sonando aburrida. Así que he vuelto a mís gustos arcaicos y raros, toda una carpeta en mi celular llena de Rosana Arbelo y Rosario Flores. Y hasta el momento no estoy triste, hay una sonrisa en mi rostro y estoy "reflexiva no caótica".
Ayer mi amiga me miró raro cuando le dije: "Para eso sirven los audífonos y los libros, para ignorar a todas aquellas personas que creen que nos interesa saber todo lo que están pensando" Ja, ja, ja. Es que ¡Por Dios! Ayer en el diplomado una señora no paraba de hablar e interrumpía una y otra y otra y otra vez, poco me faltó para decirle la tan famosa frase de: "¡Por qué no te callas!", claro en versión reggeaton -o como se escriba - u.u Pero no, mi tolerancia a veces exagera, debo hablar seriamente con ella.
Hay algo que me preocupa, falta poco para Navidad, y es la época en que la tristeza me golpea con toda su fuerza, este año ha sido magnífico y no quiero que eso suceda. Quizá para sentirme mejor deba de plantarme en una plaza con un micrófono y decirle a todos los niños: "¡Santa Claus no existe!". Ja, ja, ja. No, el otro día casi me da el ataque de culpa cuando le dije eso a una amiga y un niño casi me escucha. En fin creo que aún le falta más frialdad a mi corazón para convertirme en la "novia del grinch".
Bueno pues hoy he hablado mucho, los dejo, mientras el escalofrío que me produce esta canción se propaga por mi cuerpo.
Besos.

lunes, 10 de diciembre de 2007

PERFECCIÓN

Este pasado fin ha sido uno de los más emotivos de mi vida. He pasado por una extensa gama de emociones en tan sólo tres días, yendo de la nostalgia a la esperanza, viajando de la euforia al hastío emocional, sintiéndome orgullosa y privilegiada, navegando entre la felicidad extrema y los ataques de ansiedad.

Todo empezó el viernes, con mis veinte minutos en el centro de Tampico. Eran las 8:30. Llegué a la Presidencia municipal a entregar papelería de mi trabajo. Aún no abrían las oficinas y decidí bajar a la plaza mientras esperaba. Había neblina y una humedad pegajosa se me pegaba al cuerpo.

Y ahí estaba, sola y con el clima perfecto para pensar en lo que me había resistido a pensar y para decidir lo que no quería decidir, el resultado: mi estado anímico mejoro considerablemente.

Ese viernes por la mañana me sentí un poco más viva y con algo de fe, ¿por qué? En realidad no estoy muy segura, mis mecanismos emocionales son muy complejos, mi capacidad de análisis en ocasiones no alcanza a "descifrarme" por completo, pero el caso es que esos veinte minutos me permitieron estar en paz conmigo misma después de varias semanas de "terror".

Por la tarde después de un cansado viaje de regreso, acompañe a mi amigo Carlos en su cena de graduación. Justo un año después de haberme graduado me encontraba en una situación similar, aunque esta vez "veía los toros desde la barrera". Me di cuenta de lo sedada que estuve durante esos días y la emoción se apoderó de mí. Me sentí feliz por él y sobretodo me di cuenta de la gran suerte que tuve al conocer a una persona tan inteligente y sensible como Carlos. Fue bueno saber que dentro de toda esa gran masa de personas que se graduarán este año hay gente como él, realmente interesada en lo que hace y con unas ganas enormes de seguir aprendiendo.

Al día siguiente, sábado por la noche, me tocó acompañar a mi amiga, clon y ahora colega xD, Eyra. Los pronósticos, sus pronósticos en realidad, decían que no se levantaría de la mesa, que el tacón de sus zapatos altos se rompería, que el estrés ganaría la partida y que no la dejaría disfrutar ese momento que odiaba pensar que llegaría. Pero nada de eso ocurrió. Caminó con firmeza, se veía muy bien y sonreía. Me sentí, al igual que con Carlos, orgullosa. Una psicóloga más dentro de este pequeño grupo de personas que realmente nos interesamos por la psicología, una persona más interesada en seguir aprendiendo y alejada de lo que yo llamo -equivocadamente quizá- "la estupidez humana" -superficialidad, apariencias, conveniencias, etc-.

Creo que lo mejor de haber asistido a ambas fiestas fue poder compartir un momento tan especial con dos personas tan increíbles como Carlos y Eyra. Ambos le dieron un significado distinto, original, raro, genial y nuevo a este año y tener la gran suerte de haberlos conocido es invaluable para mí.

Mención aparte merece César, quien vino desde Monterrey a acompañar a Eyra, un chico que conocí en el foro y que se ha convertido en un buen amigo. Fue muy agradable poder conversar un poco con él y más agradable aun el saber que pronto lo tendremos de nuevo por acá.

Carlitos Banda y Aldo, dos personas más que he conocido gracias a mi clon completaron la velada y la hicieron aún más genial. Y por supuesto también Marte a quien considero un buen amigo (a pesar de cierta pic que sé que no saldrá a la luz pública xD)

No entraré en detalles acerca de quién bailó y quién no lo hizo quién brindó y quién no (fiu), porque mi colega ya se ha encargado de eso. Sólo diré que sé que ambos, Eyra Y Carlos, disfrutaron su graduación y eso me hace inmensamente feliz.

El domingo después de ir a comer con Eyra, Marte, Carlos y César llegó unos de los momentos más esperados por mí: la final de fútbol en la que mi equipo, el Atlante, debía demostrar que aquellos a quienes menosprecian siempre terminan humillando y tapándoles la boca a los demás. Fueron trece años que pasé pensando: "¿qué se sentirá que tu equipo gané un título?" Anoche lo supe y esta emoción durará mucho tiempo, demasiado diría yo. Hace meses empecé a repetirlo: "Si ganamos el campeonato, este 2007 será p-e-r-f-e-c-t-o" y bueno, es PERFECTO.

Más tarde, supongo que por tantas emociones entre en un estado de ansiedad no muy agradable, intenté dormir y no pude, necesitaba que alguien me escuchara o leyera, necesitaba un abrazo cuando menos virtual. Prendí la PC y encontré letras, mi ansiedad disminuyó gracias a mis amigos Carlos y Eyra que supieron escuchar lo que quizá no dije. A ambos gracias por descifrarme a veces.

Hoy me siento muy cansada, pero con una enorme sonrisa en mi rostro...

sábado, 14 de julio de 2007

COMICS


Carlitos y Snoopy, neuróticos terminales
por Pablo Sol Mora




A lo largo de cincuenta años, de 1950 a 2000, Charles M. Schulz, creador de Carlitos y Snoopy, escribió y dibujó una tira cómica diaria hasta llegar a reunir poco menos de dieciocho mil (la última, en la que se despedía de sus lectores, apareció exactamente al día siguiente de su muerte, un fin apenas justo para un prodigioso ciclo de vida y creación). Se trata de un caso excepcional de creatividad sostenida. Schulz, en más de un sentido, fue el Balzac de las tiras cómicas. La publicación de The Complete Peanuts, planeada en veinticinco volúmenes que vienen apareciendo a razón de dos por año, representa la oportunidad de leerlo por primera vez en su totalidad y apreciar la verdadera dimensión del mundo que creó.


Carlitos pertenece legítimamente a la familia de antihéroes del mundo moderno; suerte de pequeño hombre sin atributos, es el perdedor por antonomasia, condición ejemplificada por su récord perfecto de derrotas en el beisbol, su incapacidad para elevar un papalote o acercarse a la Niña Pelirroja. Sin embargo, lo que lo salva es una inocencia a prueba de cualquier desengaño y un fondo de optimismo irreductible: no importa cuántos jonrones le peguen, él seguirá subiendo al montículo con la esperanza de convertirse en héroe (recuerdo ahora los primeros versos de un memorable poema de Eduardo Lizalde publicado en Vuelta hace años; no el único seguramente, pero sin duda uno de los mejores: “En la noche asesina, y solo en el montículo,/ ¡qué soledad a veces, Charlie, pavorosa!”).


Snoopy no poseía, cuando comenzó a publicarse la tira, el protagonismo que fue adquiriendo hasta llegar a convertirse prácticamente en el centro de la serie. En 1956 Schulz lo hace caminar como un humano; después comienza a expresar sus pensamientos y pronto lo hace adoptar las formas y personalidades más variadas. Frente al nerviosismo y la inseguridad de Carlitos, el sabueso encarna la despreocupación y la frescura. No obstante, en el mundo poblado de neurosis de Schulz, nadie escapa a ellas: Snoopy asume distintos roles porque está inconforme con lo que realmente es: “Si yo fuera un buitre –piensa– la gente me tendría más respeto.” Así pretende ser un águila calva, un salmón, un gorila, un alce, un león, una serpiente y, ya en pleno delirio, un piloto de la Primera Guerra Mundial. Sus metamorfosis, sin embargo, suelen tener un final ridículo que le recuerda que, en el fondo, es un perro. La épica de su vida interior (como la del Walter Mitty de James Thurber) contrasta con su prosaica realidad.


Lucy representa la necedad segura de sí misma: enérgica y despótica, la sombra de la duda nunca parece haber cruzado por su mente. Goza torturando al hipersensible Carlitos y a su hermano menor. Tirana autoproclamada, pretende resolver los problemas de todos en su consultorio psiquiátrico por cinco centavos. Su castigo es estar enamorada de Schroeder, el pianista obsesionado con Beethoven (el compositor favorito de Schulz, por cierto, no era Beethoven sino Brahms, pero aquél, decía, tenía un nombre más chistoso), que la desprecia olímpicamente. Su mundo filisteo choca ahí con un muro impenetrable. Su hermano Linus, por su lado, posee quizá la personalidad más compleja del grupo. En él confluyen una inocencia extrema (año tras año espera impertérrito la llegada de la Gran Calabaza), una propensión a la ironía, un temperamento filosoficorreligioso (cuando contemplan las nubes, mientras los demás ven animales, él ve la figura de San Pablo) y un realismo que, a diferencia de Carlitos, le permite adaptarse a la vida como es. Y, no obstante, todo su aplomo depende de la manta que arrastra consigo a todas partes.


Tras su fachada inocente, el mundo de Carlitos y Snoopy está lleno de ansiedades, miedos y frustraciones. A Schulz le gustaba citar una frase de Scott Fitzgerald: “En la noche oscura del alma, siempre son las tres de la mañana”, y Gary Groth ha escrito que de algún modo en Peanuts son siempre las tres de la mañana. Es cierto, claro, pero si sólo eso fuera cierto, las de Schulz serían las tiras cómicas más deprimentes de la historia y no una obra que irradia una suave serenidad. La clave reside en el humor y la compasión con que el autor presenta los defectos e inseguridades de sus personajes. “Mi filosofía –declaró Schulz alguna vez– es sencillamente una filosofía de la bondad.” Su genio radicó en fabricar una comedia humana en miniatura sobre esa bondad. Good grief! ~


Tomado de Letras Libres.

martes, 3 de julio de 2007

Llorar a lágrima viva-OLIVERIO GIRONDO



Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.

Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.


Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.

Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

sábado, 30 de junio de 2007

¿Por qué no votas?





Chichén Itzá (idioma maya: Chich'en Itza' , 'Pozo-Itzá' ‘En la orilla del Pozo de los Itzáes’) es el nombre del que fue uno de los principales asentamientos de los mayas durante el período Posclásico en la Península de Yucatán. Se localiza al sureste de Mérida, capital del estado mexicano de Yucatán.

miércoles, 20 de junio de 2007

VURT- JEFF NOON


Hace algún tiempo cayó en mis manos por sorpresa –linda sorpresa, Eyra- “Vurt” de Jef Noon. Mi primera impresión fue: “libro para rato”, pues sus 333 páginas me decían que era un libro para leerse en, mínimo, una semana. Empecé con su lectura un sábado a las 2:45 PM y lo terminé al siguiente día a las 3:30 PM: me había equivocado. Vurt es un libro para leerse rápida y ávidamente; me resultó imposible leerlo con calma, pues la historia misma nos obliga a adentrarnos en ese mundo de manera precipitada; dando tumbos aquí y allá como los protagonistas de la historia,
Esta novela de Noon es mi primer acercamiento con el “ciberpunk” y me ha dejado una grata impresión.
Quizá los “peros” que le pondría es la temprana desaparición de los que ya se habían convertido en mis personajes favoritos: “la cosa del espacio exterior” y Bree (Bridget); y la incesante búsqueda de Desdémona, un personaje que el autor no detalla lo suficiente como para que podamos desear que Scribble, su hermano, amante y protagonista de esta historia, la encuentre mientras “viaja” de un lado a otro entre plumas Vurt.
Un mundo en decadencia, en el que el más alto logro consiste en conseguir –y meterse a la boca- una buena pluma Vurt, capaz de transportar a quien la pruebe a mundos inimaginables.
En “Vurt” se viven las aventuras más increíbles, desagradables e insólitas junto a Scribble (el deseperado amante de Desdémona), Mandy (la chica nueva), Beetle (el jefe), Bridget, (la chica sombra), Twinkle (una niña aspirante a fuera de la ley) y “la cosa que vino del espacio exterior” (un alienígena enviado en el lugar de Desdémona cuando esta se pierde en un “viaje” por una Vurt amarilla”); todos ellos, LOS VIAJEROS FURTIVOS, llenan cada página con su patético modo de supervivencia.
Como un plus, encontramos al “gato cazador”, un ser que nos explica los usos, beneficios y peligros de las plumas Vurt.
Este libro es para aquellos que gustan de mundos caóticos y decadentes y ¿por qué no? de un poco de “realidad vurtual”



Noon, Jeff. Vurt, Mondadori, Barcelona, 2000, 333 p.p.


Traducción: Isabel Núñez Salmerón.


ISBN: 84-397-0538-7.


lunes, 11 de junio de 2007

El prisionero (Fragmento)Octavio Paz



Los cuerpos frente a frente como astros feroces,
están hechos de la misma sustancia de los soles.
Luego el cuerpo es también una Patria:
Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Tus ojos-Octavio Paz




Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

silencio que habla,

tempestades sin viento,

mar sin olas,

pájaros presos,

doradas fieras adormecidas,

topacios impíos como la verdad,

otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son
pájaros todas las hojas,

playa que la mañana encuentra constelada de ojos,

cesta de frutos de fuego,

mentira que alimenta,

espejos de este mundo,

puertas del más allá,

pulsación tranquila del mar a mediodía,

absoluto que parpadea,

páramo.

domingo, 10 de junio de 2007

Noches de vida

Noches de vida
por Fernanda Solórzano
I

El recién llegado era casi perfecto. En palabras de Ciro, ³lo mejor que hemos visto en mucho tiempo². Su piel, tersa y morena, no se afeaba con la luz verdosa y nada favorecedora para la mayoría. El cabello era rizado y muy negro, y contrastaba con el azul profundo de los ojos que, por descuido de alguien, permanecían muy abiertos. La nariz, la boca y las orejas (a las cuales Ciro concedía mucha importancia) armonizaban entre sí y aumentaban la simetría de la cara, dando por irónico resultado una expresión de vitalidad. Una vez que pudo apartar la mirada del rostro, Ciro decidió examinar el cuerpo. Era igualmente bello. A pesar de la posición horizontal, se apreciaba una perfecta definición muscular, y el hecho de que no hubieran golpes ni heridas (como en la mayoría de los casos) le permitiría apreciarlo en su forma original, indescriptiblemente hermosa. Había apenas un defecto, prácticamente imperceptible: el color morado de los labios. ³Lástima -pensó Ciro-, es el único problema que ocasiona la asfixia.²

II

Hasta el momento, Ciro consideraba que su puesto como encargado de la morgue de un pequeño sanatorio era el más adecuado a sus necesidades. Por una parte, trabajaba solo, lo que le evitaba el tener que dar explicaciones (de cualquier tipo). Por otra, el horario nocturno era ideal para actuar sin interrupciones (Ciro odiaba ser interrumpido). A lo largo de su vida, había desempeñado diferentes oficios dentro del mismo círculo, y ninguno le satisfacía tanto como este. Había trabajado en agencias funerarias (como encargado del vestuario y maquillaje de los cuerpos), pero el tiempo de trabajo era muy reducido: nunca había logrado establecer verdaderas relaciones con sus clientes. En épocas anteriores, como voluntario de un equipo de rescate, tenía la pésima suerte de encontrar supervivientes. Incluso logró colocarse como fotógrafo del servicio forense, pero el requisito de guardar distancia con los cuerpos no hizo más que aumentar su frustración. De cualquier manera, acumuló experiencia y descubrió sus aptitudes. Cuando llegó el momento de trabajar en el sanatorio, todas sus facultades se habían desarrollado, y sus sentidos se encontraban más receptivos que nunca.
* * *
Para Ciro, el placer más intenso provenía del contacto con la piel, un contacto completamente diferente al cotidiano, y que rara vez lograba establecer con seres vivos. En su muy particular experiencia tactil, Ciro descubría la verdadera textura del cuerpo humano. Sabía que, al disfrutar de un cuerpo privado de vida, era imposible confundir el goce sensorial con cualquier tipo de sentimentalismo que, en su caso, era generalmente ilusorio y por lo tanto destructivo. Por la misma razón, el sexo del cadáver era irrelevante e independiente de las posibilidades exploratorias que ofrecía. Ciro, como nadie, reconocía las diferentes sensaciones que ofrece la piel dependiendo de su ubicación en el cuerpo, diferencias imperceptibles para todo aquel que no se detiene a degustarlas. Para Ciro, el placer era clasificable de acuerdo al canal sensorial que estimulaba, de esta manera existían el placer afelpado (propio de mejillas, pecho y vientre), el placer húmedo (exclusivo de los labios), y el placer sedoso (ofrecido por el cabello), entre otros. Por supuesto, también intervenía el goce visual, los diversos tonos de piel, de cabello y de ojos le despertaban diferentes emociones: los colores claros le producían un estado de ánimo sereno, de contemplación; los tonos más intensos le inyectaban energía y aceleraban su pulso. Por otra parte, el saberse completamente dueño de aquella mina de estímulos y sensaciones, sin tener que fingir ningún tipo de consideración o que inventar promesas que finalmente nadie sostenía, le daba la oportunidad de observarse a sí mismo, los cambios que experimentaba durante el proceso y la forma en que su propio cuerpo respondía a ellos.
La exploración del cuerpo humano, considerándolo como fin y no como medio o instrumento, absorbía a Ciro durante horas enteras. Sin embargo, ésta era apenas una etapa de la experiencia total. Aún faltaba la mejor parte, la que iniciaba una vez que los sentidos se habían saturado. Esta consistía en la contemplación minuciosa del rostro congelado en la expresión capturada al momento de morir. Para Ciro, saber que los demás lo consideraban un ³rostro sin vida², representaba una prueba más de la misma ignorancia que los llevaba a desaprovechar el aspecto sensorial de la muerte. En este caso, Ciro sostenía que la expresión de un cadáver reflejaba la esencia de la vida mejor que ninguna otra. En su opiniïn, los seres vivos dedicaban su existencia a imitar gestos y expresiones ajenas; éstas, que a su vez habían sido aprendidas, tenían como objeto principal ocultar las verdaderas emociones. En los pocos momentos en los que el hombre manifiesta sus pasiones naturales, aquellas que carecen de connotación moral, ¿quién logra retener su imagen?, o más aún ¿quién se preocupa por hacerlo? El amor, el odio, el deseo, el dolor o la ira en su más pura manifestación, son tan difíciles de capturar como imposibles de imitar si no se experimentan verdaderamente. Y aun suponiendo que esto fuera posible, no hay quien desee la vulnerabilidad. El juego de los vivos consiste en evitarla por todos los medios posibles. Pero, en el caso de un cadáver... ¿qué puede ser oculto? No se trataba únicamente de la desnudez de la expresión, sino de lo significativo que resultaba el hecho de haberse dado en el momento de la muerte. A Ciro le apasionaba la idea de reconstruir la vida del cadáver a partir de su expresión, la cuál, según él, reflejaba su verdadero temperamento y, por lo tanto, sus relaciones con el mundo que había dejado atrás. De acuerdo a esta teoría, llevaba un cuaderno de notas bajo el título de Fisonomía del temperamento. En él registraba todos los rasgos que aparecían en cada cadáver. Después observaba cuáles se repetían con más frecuencia y los agrupaba bajo diversas categorías. Finalmente, relacionaba los diversos grupos con el tipo de temperamento al que, en su opinión, pertenecían. Prefería no tomar en cuenta las causas del fallecimiento (excepto en casos de suicidio, cuando sus conjeturas eran más detalladas), y confiaba únicamente en su intuición. Si fallaba, no tenía la menor importancia. De cualquier modo, nadie conocía aquel cuaderno, y su único objetivo era guardar un recuerdo de todos aquellos, hombres, y mujeres, con quienes había compartido momentos felices. Generalmente, la conclusión de sus notas coincidía con los primeros rayos del sol, apenas sugeridos a través de la diminuta ventana de la morgue. En ese momento, Ciro cubría el cadáver con la inconfundible sábana blanca y se preparaba para salir. Antes de cruzar la puerta (y esto se repetía cada mañana), volvía sobre sus pasos y retiraba la tela del rostro de su compañero nocturno. Lo contemplaba extasiado y se inclinaba lentamente sobre él. Con gran delicadeza, besaba sus labios por última vez.

III

Sí. El recién llegado era casi perfecto. Cabello, ojos, manos, boca. En pocas horas comenzarían a aparecer pequeños moretones (³...es el único problema que ocasionaba la asfixia²) que mancharían la magnífica piel morena, todavía tersa y muy firme. Ciro hizo un esfuerzo y apartó la vista para despedir a los camilleros. Miró hacia afuera, se despidió de todos y cerró la puerta. ³Los moretones -pensó-, ya no tardan.² Decidió no perder más tiempo. Era el momento de iniciar su trabajo.

Derechos Reservados. Copyright, Péndulo 1995. México.

Apuntes: Taller de narrativa.

Estos son algunos de los apuntes tomados en el Taller de Narrativa impartido por el escritor David Toscana hace algún tiempo, aquí en Ciudad Victoria. Lo comparto más que nada para darles un repaso, que bien que necesito mejorar en estos aspectos.

*Evitar el uso de la adjetivación.


*“Cuando se narran cosas grotescas; sangrientas y de horror: evita las palabras grotescas; sangrientas y de horror”


*Ser más preciso con lo que narramos.


*Leer autores hispanos en voz alta (García Márquez, Rulfo, etc.)


*Diálogos: “La gente no hace literatura cuando habla”


*No pensar en términos reales, si no en términos de coherencia interna, belleza y fuerza.


*“Se deforma la coloquialidad y el realismo, pensando en el realismo”.


*Todos los formalismos y cortesías suelen ser aburridos; es ahí cuando interviene el narrador.


*“Que los personajes hablen cuando tienen algo que decir”


*Diálogos cortos.


*“La realidad es importante hasta cierto punto. Si estorba no hay por qué conservarla”


*“Armonía en lugar de verosimilitud”


*Probar alternativas en tiempos verbales.


*No a los copretéritos.


*Debemos tener claro quién es el personaje.


*“No respeten la idea original, no se aferren a la idea de cómo iba a ser en un principio la historia.

jueves, 24 de mayo de 2007

VAN GOGH




Vincent Willem van Gogh [vɪnˈsɛnt vɑn'xɔx] (*30 de marzo de 1853 - † 29 de julio de 1890) fue un pintor holandés y figura destacada del Postimpresionismo. Llegó a pintar 900 cuadros (27 de ellos autorretratos), 1.600 dibujos y escribió 800 cartas, 650 de ellas a su hermano Theo, el único que le comprendía.

OBRA


Van Gogh produjo todo su trabajo (unas 900 pinturas y 1100 dibujos) durante un período de solamente 10 años (etapa de 1880-90) hasta que sucumbió a la enfermedad mental (posiblemente un trastorno bipolar). Decidió ser pintor cuando tenía 27 años y siempre quiso reflejar la vida en sus obras. Su fama creció rápidamente después de su muerte, gracias a la promoción de la esposa de Theo que, aunque no tuvo una buena relación con Vincent, resultó ser la única heredera de toda su obra tras la muerte de su esposo, ocurrida poco después de la de Vincent. El mayor impulso de su obra vino especialmente después de una muestra de 71 de sus pinturas, en París el 17 de marzo de 1901 (11 años después de su muerte).
La influencia de Van Gogh en el expresionismo, fauvismo y los principios del abstraccionismo fue enorme, y se puede notar en muchos otros aspectos del arte del siglo XX. El Museo Van Gogh en Ámsterdam se dedica al trabajo de Van Gogh y a los de sus contemporáneos. El museo de Kröller-Müller en Otterlo (también en los Países Bajos), tiene una colección considerable de las pinturas de Vincent van Gogh.
Varias de las pinturas de Van Gogh están entre las pinturas más caras del mundo. El 30 de marzo de 1987 la pintura Lirios de Van Gogh fue vendida por un valor récord de $53,9 millones en Southeby's, Nueva York. En 15 de mayo de 1990 su Retrato del Doctor Gachet fue vendido por $82,5 millones en Christie's, así estableciendo un nuevo precio récord.

jueves, 17 de mayo de 2007

MEMORIA DEL TIGRE- E. LIZALDE


El lunes estuve un rato en la biblioteca, dos horas; en realidad estuve tanto tiempo ahí porque esperaba que el centro de cómputo se desocupara. Aproveche y me puse a leer “Memoria del tigre” de Eduardo Lizalde. Fue demasiado sorprendente pasar largo tiempo leyendo sus poemas por varias razones. La primera: tengo terribles problemas de concentración y nunca consigo leer en un lugar donde hay muchas personas; la segunda razón: leo muy poca poesía. El punto es que me gustó el estilo de Lizalde. De este libro –en realidad es una antología- decidí leer “El tigre en la casa” (1970), fue una experiencia distinta; disfrute mucho esos poemas. En especial la manera en que el embrujo del amor y la rabia, el rencor, del desamor se conjugan. No sé mucho de poesía, pero Lizalde consigue transmitirnos toda la visceralidad con la que confecciona sus poemas. Un poeta muy recomendable, para insultar-olvidar al ser que alguna vez amamos.


***Lizalde, Eduardo. Memoria del tigre, México, Katún, 1983, 265p.p.

miércoles, 16 de mayo de 2007

Sigue mi Rastro-Eyra Wong

Pues este poema viene directo del blog de mi clon: una muy buena amiga xD Le pedí autorización para publicarlo en mi blog, porque lo leí y me encantó. Ella tiene la cualidad de despertar sentimientos en las personas que la leen; es todo lo visceral que a mi me falta ser. Y pues no agregaré más... lo leeré de nuevo xD
SIGUE MI RASTRO
Sigue mi rastro, las gotas brillan con la luna. Tu voz suena vacía esta noche y mi alma perdida se quedará. No mientas ya, no te duele mi partida, tampoco sientes mis manos, cuando viajan por tu piel. Estás aquí por culpa, porque morí por tí, por tu ausencia, por tu lejanía, por aquella carta que no escribiste y el poema que sí llegó. Pero no importa, no sientas más pena por mi corazón inmóvil. Es sólo un órgano, y yo, soy solo nada. Ni siquiera un recuerdo, porque mañana me olvidarás. Vuelve a tu casa, entra en tu cama y deja que Morfeo te robe un poco de tu existir, piensa que sólo fuí un recurso, una comedia griega mientras la esperabas; después, llénala de caricias, de besos y átala a tus pies, como alguna vez tu voz prometió. Sigue mi rastro, déjame en mi nuevo hogar, después, vuelve a respirar.

sábado, 28 de abril de 2007

EL LIBRO DE LA SABIDURÍA CELTA

El Anam cara

La tradición celta posee una hermosa concepción del amor y la amistad. Una de sus ideas fascinantes es la del amor del alma, que en gaélico antiguo es anam cara, «Anam» signi­fica «alma» en gaélico, y «cara» es «amistad». De manera que «anam-cara» en el mundo celta es el «amigo espiritual». En la iglesia celta primitiva se llamaba anam cara a un maestro, compañero o guía espiritual. Al principio era un confesor» a quien uno revelaba lo más íntimo y oculto de su vida. Al anam cara se le podía revelar el yo interior, la mente y el co­razón. Esta amistad era un acto de reconocimiento y arrai­go. Cuando uno tenía un anam cara, esa amistad trascen­día las convenciones, la moral y las categorías. Uno estaba unido de manera antigua y eterna con el amigo espiritual. Esta concepción celta no imponía al alma limitaciones de espacio ni tiempo. El alma no conoce jaulas. Es una luz divina que penetra en ti y en tu otro. Este nexo despertaba y fomenta­ba una camaradería profunda y especial. Juan Casiano dice en sus Colaciones que este vínculo entre amigos es indisolu­ble: «Esto, digo, es lo que no puede romper ningún azar, lo que no puede cortar ni destruir ninguna porción de tiem­po o de espacio; ni siquiera la muerte puede dividirlo».

En la vida todos tienen necesidad de un anam cara, un «amigo espiritual». En este amor eres comprendido tal como eres, sin máscaras ni pretensiones. El amor permite que nazca la comprensión, y ésta es un tesoro invalorable. Allí donde te comprenden está tu casa. La comprensión nutre la pertenencia y el arraigo. Sentirte comprendido es sentirte libre para proyectar tu yo sobre la confianza y protección del alma del otro. Pablo Neruda describe este reco­nocimiento en un bello verso: «Eres como nadie porque te amo». Este arte del amor revela la identidad especial y sa­grada de la otra persona. El amor es la única luz que puede leer realmente la firma secreta de la individualidad y el alma del otro. En el mundo original, sólo el amor es sabio, sólo él puede descifrar la identidad y el destino.
Es el anam cara se­creto de todos los individuos. Con su amistad penetramos en la tierna belleza y en los afectos de la Trinidad. Al abra­zar esta amistad eterna nos atrevemos a ser libres.
El kaliyana mitra

La tradición budista concibe la amistad según la bella idea del kaliyana mitra, el «amigo noble». Tu kaliyana mitra, le­jos de admitir tus pretensiones, te obligará, con dulzura y mucha firmeza, a afrontar tu ceguera. Nadie puede ver su vida íntegramente. Así como la retina del ojo tiene un pun­to ciego, el alma tiene un lado ciego que no puedes ver. Por eso dependes del ser amado, que ve lo que tú no puedes ver. Tu kaliyana mitra es el complemento benigno e indis­pensable de tu visión. Semejante amistad es creativa y críti­ca; está dispuesta a recorrer territorios escabrosos y acci­dentados de contradicción y sufrimiento.
Uno de los anhelos más profundos del alma humana es el de ser visto. En el antiguo mito, Narciso ve su cara re­flejada en el agua y queda obsesionado por ella. Desgracia­damente, no hay espejo en el que puedas ver el reflejo de tu alma. Ni siquiera puedes verte de cuerpo entero. Si miras detrás de ti, pierdes de vista el frente. Tu yo jamás te verá ínte­gramente. Aquel que amas, tu anam cara, tu alma gemela, es el espejo más fiel de tu alma. La intregridad y la claridad de la amistad verdadera dibuja el contorno real de tu espíritu. Es hermoso contar con semejante presencia en tu vida.
 
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