jueves, 24 de abril de 2008
PEDRO PARAMO- JUAN RULFO
"Tengo la boca llena de ti, de tu boca. Tus labios apretados, duros como si mordieran oprimiendo mis labios . . ."
Todos los nombres- Saramago
"La piel es todo cuanto queremos que los otros vean, debajo de ella ni nosotros mismos conseguimos saber quiénes somos"
AURA-CARLOS FUENTES
“Consuelo, también el demonio fue un ángel, antes..."
No había mas. Allí terminan las memorias del general Llorente: "Consuelo, le demon aussi etait un ange, avant..."
OBALDA
Matías se acomodó en una silla; colocó el montón de hojas sobre la mesa y tomando la pluma intentó escribir. Tras unos segundos de silencio desistió de su propósito. ¿Para qué escribir esa historia; para qué contarle al mundo lo ocurrido si sabía que nadie lo creería?
Escuchó el sonido del viento allá afuera; los cristales de las ventanas temblaban una y otra vez, anunciando la llegada de la que sería una noche de insomnio para él. Una vez más intentó emprender la tarea que se había propuesto, acomodó las hojas y empezó a escribir mientras el viento despojaba de sus últimos ropajes a los árboles.
Hace días que no llueve en el pueblo; el acontecimiento ha mantenido demasiado alteradas a las mujeres, acostumbradas a repetir una y otra vez historias de gente viviendo entre la humedad y la tristeza que se le pegan a uno al cuerpo, como una especie de moho, a consecuencia de la lluvia que no ha cesado de caer en ocho años, hasta la mañana de este martes.
NOCTURNO BOSQUE
Cuanto tiempo de esperas incompletas,
de ficciones enredadas en recuerdos,
cuánto mutismo surcando las noches de mi cuerpo,
todo desvanecido en un instante al calor de una mirada.
Cual ciénaga repleta de misterios tu nombre se mezcló entre mis heridas
zurciendo la parte que había muerto,
regalando vida a la sangre que brotaba,
musitando versos nuevos a mi esencia.
Las manos que antaño fueron humo nacieron al roce de tu cuerpo,
fui hierba que brota entre las rocas
y llanto evaporado entre tus labios.
Sosegada caricia de luna en mi regazo,
trozo de tiempo,
azulada presencia,
has cegado de golpe el claustro de mis días y coloreado de soles mi tristeza.
En este bosque de silencio que había sido;
Dríade sin nombre has culminado entre mis brazos.
23 de abril de 2008
miércoles, 23 de abril de 2008
LUNA LLENA XIII
Bajo el misterio de la noche la bestia entregó su cuerpo,
el vagabundo monstruo se sometió al encanto de unos ojos,
vació su nombre en el frasco de una luna que se abre.
Los aullidos callaron formando el hilo precursor de los silencios,
el lamento de animal herido se perdió entre la penumbra,
¿quién transformó este ser en aire, quién dotó al humano lobo de suspiros?
La transmutación surcó bosques y estrellas,
bajo la luna llena inscribió el arcano su rúbrica tajante,
la bestia cubrió su cuerpo con el nombre de unos labios,
entregó su parte humana,
vació su soledad en otras manos.
Luners 21 de abril de 2008
LUNA LLENA XII
Su cuerpo se adelantó al vacío
quería morir bajo la sombra de su amada,
deseaba destruir su esencia,
el lobo renegaba de sí mismo.
Cerró los ojos,
mientras caía sintió que la vida volvía,
su corazón humano comenzaba a latir,
fue sólo un instante antes de que la muerte le llegara.
La luna se enlutó tras de las nubes,
la imagen del hombre envolvió su cuerpo de pesar,
no supo jamás que ser humano por segundos,
fue el consuelo de la bestia atormentada
23 de marzo de 2008
quería morir bajo la sombra de su amada,
deseaba destruir su esencia,
el lobo renegaba de sí mismo.
Cerró los ojos,
mientras caía sintió que la vida volvía,
su corazón humano comenzaba a latir,
fue sólo un instante antes de que la muerte le llegara.
La luna se enlutó tras de las nubes,
la imagen del hombre envolvió su cuerpo de pesar,
no supo jamás que ser humano por segundos,
fue el consuelo de la bestia atormentada
23 de marzo de 2008
INMENSAMENTE ... AMOR...
EN ESTA INMENSIDAD- ALEJANDRO FILIO
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jueves, 27 de marzo de 2008
DEVORADOR DE ALMAS.
En esta hiel que es mi cuerpo,
se derraman los nombres de los campos.
La amarga inquietud de mis anhelos se deshace,
goteando su veneno bajo un lirio.
Congelada llanura en que mis manos tiemblan,
asidas a un tiempo que derrama sangre,
prendidas al último silencio que me pertenece.
Sal, arena y odio se combinan en mi rostro de párpados cerrados,
en mi vientre planicie del desierto,
en la última partícula de humano que me queda.
Esta ausencia que fui desemboca en la amargura,
el cíclope devorador de almas despertó,
¿quién puede detener a este demonio despojado de sus alas?
26 de marzo de 2008
SEQUÍA.
Se secó el manantial donde apaciguaba la tristeza de mi nombre. Las gotas que brotaban de las rocas (tibio consuelo) se han secado, y un puño de arena se propaga, anuncia el fin de mi líquida amargura.
26 de marzo de 2008
LIRIO
Inmensidad,
Llanura desolada,
Vago en la figura de tu cuerpo,
Templo en el que nunca habitaré.
Es lirio cubierto de rocío tu sonrisa,
Bosque de encantos innombrables es tu nombre.
¿Quién eres tú que viajas desde la región más austral
De este planeta?
¿Quién eres, sombra que te cuelas en mis sueños?
Mi noche no volverá a estar deshabitada,
Tus ojos,
Luna distante en que me pierdo, serán por siempre mi camino.
10 de marzo 2008
AMOR ES AMOR
El telegrafista contó las palabras. El médico no le puso atención. Estaba pendiente de un voluminoso libro abierto junto al manipulador. Preguntó si era una novela.
-Los Miserables, Víctor Hugo -telegrafió el telegrafista. Selló, la copia del telegrama y regresó a la baranda con el libro-. Creo que con éste demoramos hasta diciembre.
Desde hacía años sabía el doctor Giraldo que el telegrafista ocupaba sus horas libres en transmitirle poemas a la telegrafista de San Bernardo del Viento. Ignoraba que también leyera novelas.
-Ya esto es en serio -dijo, hojeando el manoseado mamotreto que despertó en su memoria confusas emociones de adolescente-. Alejandro Dumas sería más apropiado.
-A ella le gusta éste -explicó el telegrafista.
-¿Ya la conoces?
El telegrafista negó con la cabeza.
-Pero es lo mismo -dijo-; la reconocería en cualquier parte del mundo por los saltitos que da siempre en la erre.
García Márquez. La mala hora. Página 59.
EROSIÓN
¿Has visto como las rocas se van gastando con cada golpe de las olas? Así mi corazón se va deshaciendo; va perdiendo su materia; se erosiona; mis pasiones lo consumen.
Cada segundo, cada minuto de mis días se va transformando mi alma en un cuerpo extraño que repele mi organismo.
Estoy perdiendo vida; se está vaciando el manantial de mi virtud; y la poca cordura que quedaba entre mis manos se ha disuelto….
¿Has visto cómo el mar puede borrar de golpe todo lo existente? Así seré borrada de este mundo…
26 de marzo de 2008
lunes, 3 de marzo de 2008
SANACIÓN
¿Por qué me empeño en creer que el corazón es frágil? No, la pregunta exacta sería: ¿Por qué creer que hay un corazón?
No entraré en discusiones: cerebro-alma, la gran dicotomía. Ese no es el punto, ese no es mi punto.
Hablo desde el dolor, y es por eso quizá que mis palabras suenen duras y es por eso quizá que carezcan de esperanza.
Quisiera pensar que el dolor no debería de existir, pero dos cosas me lo impiden: creo en Dios y he leído a Wilde y ambos me han enseñado que todo el sufrimiento tiene un sentido aunque en este momento me cueste aceptarlo.
Anoche sentí deseos de llorar y lo hice. No es común que confiese estás cosas. Pero a veces es bueno ponerlas en palabras.
Supongo que el aprendizaje en todo esto es demasiado simple: mi corazón es demasiado blando y así no está preparado para amar, para querer. Y sin embargo lo hace –pobre tonto- y supongo lo seguirá haciendo. Pero hoy, por tiempo indefinido – ¿una hora, dos semanas, la eternidad, quién puede definir lo indefinido?- cerrará sus puertas, quién ha alcanzado a entrar aquí se queda, quien apenas va llegando, lo lamento.
Supongo que necesito un poco de calma, recobrar fuerzas, estar en silencio, desaparecer del mundo. Todos sentimos dolor, a todos nos han lastimado; esa es una constante dentro de la naturaleza humana y quien quiera protegerse será destruido más rápido. Yo no pretendo no volver a sentir dolor, sólo quiero aprender a sobrellevarlo a no andar por el mundo mostrando mi estado miserable, a aceptarlo y recibirlo con la certeza de que un día –tarde o temprano- terminará por irse diciendo un “hasta pronto”.
No quiero desprenderme de él, aquí estará. Jorge Bucay dice que hay algo peor que sentir dolor: NO SENTIRLO, porque sin el dolor sólo existiría el vacío y eso si no podríamos soportarlo.
La libertad de decidir, como siempre es cruel, nos da la oportunidad de lastimarnos, de autolastimarnos y sin embargo nos hace entender que sólo nosotros tenemos control sobre nuestros actos.
¿Qué si me equivoqué? ¿Qué si tomé o no la decisión correcta? No lo sé, sólo decidí, era lo único que podía hacer y en el fondo eso ya es un consuelo.
¿Han tenido la impresión de que al despedirse de alguien deben salir corriendo tras esa persona y aferrarse tan fuerte a ella que jamás se pueda ir? Supongo que sí. Ayer tuve ese impulso, pero algo, supongo que mi sentido común, me aferró al piso y selló mis labios. Deje que se fuera y algo de mí se fue con esa persona, porque tras cada ser que se va, se marcha también algo de lo que compartimos con él y ya no vuelve. Nuestra vida estará siempre llena de vacíos y por qué no decirlo de espacios. Nos estaremos vaciando y llenando durante toda nuestra existencia, ese es el funcionamiento de la raza humana.
Lunes 03 de marzo de 2008
No entraré en discusiones: cerebro-alma, la gran dicotomía. Ese no es el punto, ese no es mi punto.
Hablo desde el dolor, y es por eso quizá que mis palabras suenen duras y es por eso quizá que carezcan de esperanza.
Quisiera pensar que el dolor no debería de existir, pero dos cosas me lo impiden: creo en Dios y he leído a Wilde y ambos me han enseñado que todo el sufrimiento tiene un sentido aunque en este momento me cueste aceptarlo.
Anoche sentí deseos de llorar y lo hice. No es común que confiese estás cosas. Pero a veces es bueno ponerlas en palabras.
Supongo que el aprendizaje en todo esto es demasiado simple: mi corazón es demasiado blando y así no está preparado para amar, para querer. Y sin embargo lo hace –pobre tonto- y supongo lo seguirá haciendo. Pero hoy, por tiempo indefinido – ¿una hora, dos semanas, la eternidad, quién puede definir lo indefinido?- cerrará sus puertas, quién ha alcanzado a entrar aquí se queda, quien apenas va llegando, lo lamento.
Supongo que necesito un poco de calma, recobrar fuerzas, estar en silencio, desaparecer del mundo. Todos sentimos dolor, a todos nos han lastimado; esa es una constante dentro de la naturaleza humana y quien quiera protegerse será destruido más rápido. Yo no pretendo no volver a sentir dolor, sólo quiero aprender a sobrellevarlo a no andar por el mundo mostrando mi estado miserable, a aceptarlo y recibirlo con la certeza de que un día –tarde o temprano- terminará por irse diciendo un “hasta pronto”.
No quiero desprenderme de él, aquí estará. Jorge Bucay dice que hay algo peor que sentir dolor: NO SENTIRLO, porque sin el dolor sólo existiría el vacío y eso si no podríamos soportarlo.
La libertad de decidir, como siempre es cruel, nos da la oportunidad de lastimarnos, de autolastimarnos y sin embargo nos hace entender que sólo nosotros tenemos control sobre nuestros actos.
¿Qué si me equivoqué? ¿Qué si tomé o no la decisión correcta? No lo sé, sólo decidí, era lo único que podía hacer y en el fondo eso ya es un consuelo.
¿Han tenido la impresión de que al despedirse de alguien deben salir corriendo tras esa persona y aferrarse tan fuerte a ella que jamás se pueda ir? Supongo que sí. Ayer tuve ese impulso, pero algo, supongo que mi sentido común, me aferró al piso y selló mis labios. Deje que se fuera y algo de mí se fue con esa persona, porque tras cada ser que se va, se marcha también algo de lo que compartimos con él y ya no vuelve. Nuestra vida estará siempre llena de vacíos y por qué no decirlo de espacios. Nos estaremos vaciando y llenando durante toda nuestra existencia, ese es el funcionamiento de la raza humana.
Lunes 03 de marzo de 2008
ESCLAVO DE LA TIERRA.
Es en esta orilla donde veo pasar las balsas en el río,
Mi corazón materia blanda se ha quedado en tierra firme,
Sólo y sucio,
Manchado con el llanto del mundo,
Mutilado y frío,
Golpeado por el paso de los días.
Desde la rivera veo pasar el tiempo,
Las raíces lentamente van creciendo,
Succionando el misterio de la tierra.
Inmóviles mi sombra y mi alegría se disfrazan,
Esconden los secretos tras sus ramas.
Un ave se ha posado en este hombro,
Canta al dolor ajeno
A las lágrimas que confluyen en el río.
Está muriendo el día
Mis ramas se agitan con el viento,
Mi corazón corteza indolora se está desvaneciendo.
Alguien vendrá a talar mis recuerdos,
Me apartará de este río,
Destruirá mi cuerpo,
Y nadie más que esa ave le cantará a mi llanto derramado.
Lunes 03 de marzo de 2008
10:45AM
DECIR ADIÓS.
Voy a gastarme todas las lágrimas del mundo. Y si es necesario vaciaré los mares y los ríos; para así al fin quedarme con la paz que me hace falta.
No dejaré que este dolor me llegue a ratos y por dosis, quiero inundarme en su acuático murmullo, no ser vacilación ante su nombre; rodearme de su callado abrazo y malgastarme.
Voy a gritar tu nombre, hasta que callen las voces de los muertos, hasta que al mundo no le quede más que guardar silencio, vestir sus ojos del luto que me invade.
En este profundo océano que es la noche, recorreré los nombres, dibujaré en el rincón del firmamento los recuerdos, todo aquello que no regresará; te bordaré silencios, risas y este sentimiento; te prenderé a mi alma aunque sangre; caminaré hasta el lugar en el que alguna vez viviste y cerraré la puerta para no dejar que vuelvas.
Voy a gastarme todas las lágrimas del mundo, hasta que revienten en mis manos los tallos de las flores y la tierra me otorgue otro cuerpo. Bajo las rocas me vaciaré completa buscando el retorno al salado mar de mi abandono.
Lunes 03 de marzo de 2008
domingo, 2 de marzo de 2008
SI LOS LIBROS CURARAN LA TRISTEZA...
LIBROS FEBRERO
10. Estación ida y vuelta- Rosa Chacel
11. Los funerales de la mamá grande- García Márquez
12. El camino de las lágrimas- Jorge Bucay
13. Recuentos para Demián- Jorge Bucay
14. El peregrino- Paulo Coehlo
15. Crónica de una muerte anunciada- García Márquez
16. La noche salvaje - Mohamed Dib
17. La princesa manca- Martín Garzo
18. Sostiene Pereira- Antonio Tabucci
19. El camino de la autodependencia- Jorge Bucay
20. El fin de la infancia- Arthur C. Clarke
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