INFANCIA

Féliz día del niño a todos!!! xD

Hoy me he puesto a pensar en todo eso que perdimos al dejar de ser niños; en todas esas cosas que antes no importaban; en todo lo que olvidamos al crecer...

Aún recuerdo cuando los miedos más grandes consistían en vampiros rondando por mi cuello, en monstruos saliendo debajo de mi cama; las desilusiones más grandes consistían en no haber visto la caricatura favorita, en no haber recibido el juguete que quería, en no haber recibido ningún juguete.
El dolor más grande era rasparse una rodilla, pincharse un dedo, perder en el juego favorito...
La soledad no existía en ese entonces, podías ser una y mil personas; podías reemplazar la compañía con un libro. La soledad no existía porque cuando menos en tus sueños nunca estabas solo...

Podría recordar una y mil cosas que se fueron con el tiempo; prefiero evitar que el pequeño soplo que aun me queda de mi infancia se pierda en lo confuso de los años...


Besos!!!!

Sin soledad ni nada

Ayer me di cuenta de algo, que en realidad no me gusto mucho. Caminaba sola por el centro cuando sentí que algo me hacía falta, al principio no alcancé a entender qué era lo que estaba necesitando en ese momento, cuadras más adelante lo entendí: Me hacía falta COMPAÑÍA.

Fue extraño darme cuenta de ello, porque desde siempre he valorado y disfrutado de la soledad, siempre -y por ello he sido objeto de mofa por parte de "aquellos" los "supranormales", los que no leen, los que no discuten sobre el mundo porque el mundo es ir de antro y de compras- disfrute de caminar sola mientras mi cabeza le daba vuelta a los temas más simples, más bizarros o inútiles; siempre me agradó sentarme a contemplar el mundo mientras a mi nada me importaba.

En fin, disfrutaba esos momentos a solas, que me parecían los momentos más poéticos del día. Pero... ya no, se ha perdido el encanto. Por alguna extraña razón el pasar tiempo a solas ya no es satisfactorio, y no tengo respuestas para las 100 preguntas que formulo.

¿Será que estoy condenada a vivir por fin entre la gente?

Lo irónico es que ahora que no soporto estar sola la gente que antaño me acompaño ya no está cerca...

Y ahora solo puedo decir:

"Espero coincidir de nuevo con sus mundos, mientras el mío se transforma"

COINCIDIR

Soy vecino de este mundo por un rato

y hoy coincide que también tú estás aquí

coincidencias tan extrañas de la vida

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...y coincidir

Si navego con la mente el universo

o si quiero a mis ancestros retornar

agobiado me detengo y no imagino

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...y coincidir

Si en la noche me entretengo en las estrellas

y capturo la que empieza a florecer

la sostengo entre las manos...mas me alarma

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...y coincidir

Si la vida se sostiene por instantes

y un instante es el momento de existir

si tu vida es otro instante... no comprendo

tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio...y coincidir

letra: Alberto Escobar

EL LIBRO DE LA SABIDURÍA CELTA

El Anam cara

La tradición celta posee una hermosa concepción del amor y la amistad. Una de sus ideas fascinantes es la del amor del alma, que en gaélico antiguo es anam cara, «Anam» signi­fica «alma» en gaélico, y «cara» es «amistad». De manera que «anam-cara» en el mundo celta es el «amigo espiritual». En la iglesia celta primitiva se llamaba anam cara a un maestro, compañero o guía espiritual. Al principio era un confesor» a quien uno revelaba lo más íntimo y oculto de su vida. Al anam cara se le podía revelar el yo interior, la mente y el co­razón. Esta amistad era un acto de reconocimiento y arrai­go. Cuando uno tenía un anam cara, esa amistad trascen­día las convenciones, la moral y las categorías. Uno estaba unido de manera antigua y eterna con el amigo espiritual. Esta concepción celta no imponía al alma limitaciones de espacio ni tiempo. El alma no conoce jaulas. Es una luz divina que penetra en ti y en tu otro. Este nexo despertaba y fomenta­ba una camaradería profunda y especial. Juan Casiano dice en sus Colaciones que este vínculo entre amigos es indisolu­ble: «Esto, digo, es lo que no puede romper ningún azar, lo que no puede cortar ni destruir ninguna porción de tiem­po o de espacio; ni siquiera la muerte puede dividirlo».

En la vida todos tienen necesidad de un anam cara, un «amigo espiritual». En este amor eres comprendido tal como eres, sin máscaras ni pretensiones. El amor permite que nazca la comprensión, y ésta es un tesoro invalorable. Allí donde te comprenden está tu casa. La comprensión nutre la pertenencia y el arraigo. Sentirte comprendido es sentirte libre para proyectar tu yo sobre la confianza y protección del alma del otro. Pablo Neruda describe este reco­nocimiento en un bello verso: «Eres como nadie porque te amo». Este arte del amor revela la identidad especial y sa­grada de la otra persona. El amor es la única luz que puede leer realmente la firma secreta de la individualidad y el alma del otro. En el mundo original, sólo el amor es sabio, sólo él puede descifrar la identidad y el destino.
Es el anam cara se­creto de todos los individuos. Con su amistad penetramos en la tierna belleza y en los afectos de la Trinidad. Al abra­zar esta amistad eterna nos atrevemos a ser libres.

El kaliyana mitra

La tradición budista concibe la amistad según la bella idea del kaliyana mitra, el «amigo noble». Tu kaliyana mitra, le­jos de admitir tus pretensiones, te obligará, con dulzura y mucha firmeza, a afrontar tu ceguera. Nadie puede ver su vida íntegramente. Así como la retina del ojo tiene un pun­to ciego, el alma tiene un lado ciego que no puedes ver. Por eso dependes del ser amado, que ve lo que tú no puedes ver. Tu kaliyana mitra es el complemento benigno e indis­pensable de tu visión. Semejante amistad es creativa y críti­ca; está dispuesta a recorrer territorios escabrosos y acci­dentados de contradicción y sufrimiento.
Uno de los anhelos más profundos del alma humana es el de ser visto. En el antiguo mito, Narciso ve su cara re­flejada en el agua y queda obsesionado por ella. Desgracia­damente, no hay espejo en el que puedas ver el reflejo de tu alma. Ni siquiera puedes verte de cuerpo entero. Si miras detrás de ti, pierdes de vista el frente. Tu yo jamás te verá ínte­gramente. Aquel que amas, tu anam cara, tu alma gemela, es el espejo más fiel de tu alma. La intregridad y la claridad de la amistad verdadera dibuja el contorno real de tu espíritu. Es hermoso contar con semejante presencia en tu vida.

Tus errores se convierten en crímenes cuando dejas de sentir vergüenza por ellos. (Confucio).

Accidente

Emile Cioran (1911 - 1995) escritor y filósofo de origen rumano, considerado el último gran exponente del pesimismo occidental dijo después de que su madre le confesó que si hubiera sabido que iba a ser tan infeliz hubiera abortado.

"Soy un simple accidente; ¿Por qué tomármelo todo tan en serio?"

DÍA DEL LIBRO

Por simple casualidad me he enterado en el foro que hoy se celebra el día del libro, he buscado en la web y me he encontrado con esto:

"Día del Libro. 23 DE ABRIL
El 23 de abril se conmemora el fallecimiento de tres escritores: el español Miguel de Cervantes y Saavedra, el inglés William Shakespeare y del cronista Garcilaso de la Vega (el Inca), todos ocurridos en 1616. De esta forma, la Unesco en 1995, aprobó proclamar el 23de abril de cada año el "Día Mundial del Libro y del Derecho de Autor".

El Día del Libro en Cataluña: Sant Jordi.Cataluña celebra de una forma muy especial el día del libro. El 23 de abril los hombres regalan rosas a las mujeres y éstas regalan un libro a los hombres.

Esta bonita tradición se basa en la leyenda de San Jorge o Sant Jordi, como se dice en catalán, una de las lenguas oficiales de España. La leyenda cuenta que un feroz dragón tenía aterrorizados a los habitantes del reino, quemaba los bosques, se comía al ganado, destrozaba los cultivos... Se decidió entonces que había que dar fin a esa ansia destructora y negociaron un acuerdo tras duras horas de discusión. El pacto consistía en que todos los días entregarían al dragón una joven para saciar el apetito del monstruo. Así estuvieron un tiempo y poco a poco el reino se fue quedando sin mujeres jóvenes. Para que no hubiera problemas ni altercados, siempre se hacía la elección mediante un sorteo para elegir a la mujer que debía ser entregada.
Un día, la suerte quiso que fuese la mujer del rey quien debía ser entregada al dragón. Tras dejarla en el lugar señalado, se marcharon al pueblo por temor a que el dragón les hiciese daño. Al cabo de un rato, éste apareció y, cuando se iba a comer a la doncella, un caballero que montaba un caballo blanco atacó al dragón. Ambos estuvieron peleando por largo rato y en uno de los lances del combate, San Jorge, que así se llamaba el caballero, clavó su lanza en en vientre del malvado dragón, matándolo en el acto. De la herida que el lanzazo le había producido al monstruo manaba mucha sangre que cuando entró en contacto con el suelo, se convirtió en rosas.

Caramba, y pensar que aquí, ¡Ni libros ni rosas!

Primer intento...

Doppelgänger

Doppelgänger,
de apurados deseos convertidos en arena
de siluetas que el espejo convierte en cadavéricas.

Cual fútiles aves,
enredados insectos,
gatos desvencijados tras los muros.

Alter ego corriendo tras mi sombra,
puliendo la voz que ha de matarme.

Cinceles,
ríos de musgo corriendo por mis venas.

Doppelgänger,
anunciando la muerte de mis ojos,
recubriendo el techo de mi insípida derrota.

El doble que anda revierte el veneno,
la profecía falsa,
el deambular eterno.

NO ES QUE MUERA DE AMOR

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,l
os lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.

Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,
amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,dentro de mi, quiero decir,
te llamo,te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.

Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

JAIME SABINES

INCREDULIDAD

¡¡¡VIERNES 13!!!!

¡¡¡POR ESO DEBE SER MI MALA SUERTE!!!

AHH NO... ESA ES TODOS LOS DÍAS ¬¬

CAPRICHOS

Recuerdo lo que una amiga me dijo hace años cuando le comenté que el heavy metal no me gustaba: “Ah, pues sí de seguro tu pura música clásica” en esa ocasión me molestó el comentario, de hecho sé que fue formulado con sarcasmo; pero ahora me causa gracia porque en efecto la música clásica me agrada. No sé mucho de compositores ni de las partes que componen estas piezas musicales, no sé de “molto allegres” y esas cosas, yo sólo alcanzó a distinguir las emociones que producen en mi. Hay quien incluso ha comentado que digo que me gusta esa música por querer parecer intelectual o por querer ser “más que los demás”. Estas aseveraciones no me causan más que risa. ¡Si supieran las canciones tan bizarras, excéntricas y, a decir de una amiga: “nacas” (nótese que no soy yo quien usa ese término) que me gustan!

Soy una eterna buscadora de canciones, colecciono géneros, letras, ritmos; voy por la vida probando melodías de distintos tonos y sabores, voy de la trova al huapango huasteco, del pop a lo instrumental, de un poco de rock a lo más romántico, de lo ranchero a lo clásico. Soy una ecléctica en cuestión de música, de hecho ¡soy una ecléctica en tantas cosas! Y me alegra porque así no me pierdo de nada…

Y pues hace dos años buscando en la red, descubrí a un compositor que con sus “caprichos” me ha hipnotizado:

Niccolò Paganini, (Genova, 27 de octubre de 1782 – 27 de mayo de 1840 en Niza) fue un violinista y compositor. Fue uno de los más famosos virtuosos de su tiempo, y ha sido considerado uno de los mejores violinistas de todos los tiempos, con oído absoluto y entonación perfecta, técnicas de arco expresivas y nuevos usos de técnicas de staccato y pizzicato.
Compositor italiano y virtuoso del violín. Nació en Génova, donde estudió con músicos locales. Hizo su primera aparición pública a los nueve años y realizó una gira por varias ciudades de Lombardía a los trece. No obstante, hasta 1813 no se le consideró un virtuoso del violín. En 1801 compuso más de veinte obras en las que combina la guitarra con otros instrumentos. De 1805 a 1813 fue director musical en la corte de Maria Anna Elisa Bacciocchi, princesa de Lucca y hermana de Napoleón. En 1813 abandonó Lucca y comenzó a hacer giras por Italia, donde su forma de interpretar atrajo la atención de quienes le escuchaban. En 1828 fue a Viena, más tarde a París y en 1831 a Londres. En París conoció al pianista y compositor húngaro Franz Liszt, que, fascinado por su técnica, desarrolló un correlato pianístico inspirado en lo que Paganini había hecho con el violín. Renunció a las giras en 1834. Fue además tutor del violinista italiano Antonio Bazzini, a quien motivó para que iniciara su carrera como concertista. Su técnica asombraba tanto al público de la época que llegaron a pensar que existía algún influjo diabólico sobre él. Podía interpretar obras de gran dificultad únicamente con una de las cuatro cuerdas de violín (retirando primero las otras tres, de manera que éstas no se rompieran durante su actuación), y continuar tocando a dos o tres voces, de forma que parecían varios los violines que sonaban. Esto indica lo cercano que estaba su arte al mundo del espectáculo. Sus obras incluyen veinticuatro caprichos para violín solo (1801-1807), seis conciertos y varias sonatas. Además creó numerosas obras en las que involucraba de alguna manera a la guitarra, exactamente unas 200 piezas.
Como curiosidad se dice que, estiradas, sus manos medían cuarenta y cinco centímetros. Esto se le atribuye a que padecía de Aracnodactilia, quizás generada por sufrir del Síndrome de Marfan, aunque la creencia popular dicta que la extraordinaria longitud de sus dedos se debía a las horas dedicadas a la práctica del violín.

NAVEGACIÓN

Las lunas viajan. A ciclos se nos presentan las pasiones, mientras la lluvia remienda cielos y silencios. Una canción puebla la noche, otorga sus pasos, su timbre perpetuo realiza sueños imposibles, metáforas que danzan en el viento.

Incandescentes las abejas viajan en pos del tiempo que Proust no rescató, fragancia de rosas marchitas por la sal.

¿Cuánto tiempo habré de navegar en este mar de desahuciados, en este galeón que cubre mis misterios?

¿Qué lunas habrán de desnudar palabras e insomnios y miedos en baúles escondidos?

¿Qué mar se tragará mi lucidez?

BESAME MUCHO (BSO A TODA MAQUINA)

Besame, besame mucho,

Each time I cling to your kiss, I hear music divine,

Besame mucho,

Hold me my darling and say that you'll always be mine.

This joy is something new, my arms enfolding you,

Never knew this thrill before.

Whoever thought

I'll be holding you close to me,

Whispering it's you I adore.

Dearest one, if you should leave me,

Each little dream would take wing and my life would be through,

Besame mucho,

love me forever and make all my dreams come true..

¡QUÉ LASTIMA!

Este fin de semana, por cosas de suerte, que sé yo, encendí la radio, tras escuchar varias canciones de pronto la temática cambió, la voz del poeta León Félipe resonó en el cuarto, y sus palabras, no sé por qué, cambiaron mi día, me dieron respuestas. He aquí ese poema, que escuchado en la voz del autor aumenta su belleza...

¡Qué lástima!
Que yo no pueda cantar a la usanza de este tiempo
lo mismo que los poetas que hoy cantan!

¡Qué lástima que yo no pueda entonar
con una voz engolada esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima que yo no tenga una patria!

Sé que la historia es la misma,
la misma siempre,
que pasa desde una tierra a otra tierra,
desde una raza a otra raza,
como pasan esas tormentas de estío
desde ésta a aquella comarca.

¡Qué lástima que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña en la estepa castellana

Y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:
Pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
Y mi juventud, una juventud sombría, en la montaña.

Después... ya no he vuelto a echar el ancla
y ninguna de estas tierras me levanta ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.

¡Qué lástima que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero,
una mesa apolillada
y el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla.
¡Qué lástima que yo no tenga un abuelo que ganara una batalla,
retratado con una mano cruzada en el pecho,
y la otra mano en el puño de la espada!

¡Qué lástima que yo no tenga siquiera una espada!
Porque... ¿qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?

¡Qué voy a cantar si soy un paria que apenas tiene una capa!
Sin embargo... en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas, una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también.
Y todo mi ajuar se halla en una sala muy amplia
y muy blanca que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala tan amplia y tan blanca...

Una luz muy clara que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas leyendo en mi libro y viendo
cómo pasa la gente al través de la ventana.

Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
ese pastor que va detrás de las cabras con una enorme cayada,
esa mujer agobiada con una carga de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.

¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana siempre,
y se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa.
¡Qué gracia tiene su cara en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama ¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña!
Ya no pasa por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de mala gana,
ni se para en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala, muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara, por esta calle tan ancha,
al través de la ventana, vi cómo se la llevaban
en una caja muy blanca...
En una caja muy blanca que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre
el cristalito de aquella caja tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por este cristal de mi ventana...Y la muerte también pasa...

¡Qué lástima!
Que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara una batalla,
ni un sillón viejo de cuero,
ni una mesa,
ni una espada,
y soy un paria que apenas tiene una capa...
venga forzado a cantar, cosas de poca importancia!

MIENTO

"Quien escribe, lo hace desde un pozo oscuro, en el que sólo existen él y una hoja de papel. Quien escribe padece un desierto, al que ha elegido cuidadosamente. Oculta con sus escritura, un defecto, un vicio terrible. Quien escribe está traicionando a alguien. Traza, con tinta ajena, angustias propias. Quien escribe tiene un sabor a sal en su pensamiento."

Demasiadas vidas, Pedro A. Palou

Noches...

De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

(Jorge Luis Borges, Insomnio)

Encontrado en: Demasiadas vidas, Pedro A. Palou.

ENCONTRADO EN:

"En este gran dormitorio, como llama un texto taoísta al universo, la pesadilla es la única forma de lucidez."

Demasiadas vidas, Pedro A. Palou

FILOSOFANDO

"Mientras cómanos, amenos y bébanos, anque no trabájenos"

Luís Antonio García (Pedro Infante,"Los Tres García")

GRITO PRISIONERO

Letra de Gabriel Luna de la Fuente

Música de Gabriel Ruíz

Este es un bolero hermosísimo, sin duda uno de los mejores aportes musicales que México ha brindado al mundo, de la mano de Gabriel Luna de la Fuente, y el maestro Gabriel Ruiz, quienes en el año de 1954, compusieron este tema, muy popular en la voz de Pedro Infante,quien lo inmortalizó en la película "Escuela de Vagabundos",convirtiéndolo en una de las piezas más clásicas y bellas de su repertorio.

Tengo ganas de gritar... te quiero

este amor no pude más callar,

porque nadie más que tú...mi cielo

nadie mas me importará jamás

Contarlo yo a los vientos mi grito prisionero,

porque no puedo mas...te quiero, si! te quiero

y sobre el mundo entero

tu para mi estaras...

Tengo ganas de gritar... te quiero

este amor no puedo mas callar,

que lo sepan de una vez mi vida

por que siempre tu seras mi amor...

Tengo ganas de gritar... te quiero

CLOSED

CERRADO POR VACACIONES

REAPERTURA LUNES O MARTES

Con los días a cuestas...

"El alma resiste mucho mejor los dolores agudos que la tristeza prolongada"

Rousseau